кресло

взрываясь, лопается небо.
глаза текут по скулам,
и грязным дулом прямо в рот
влезает ложь.
кровавый нож
под ребра с плачем
втыкает новый ясный день.
мы ждём удачи,
и холим лень.

свинцовым задом в старом кресле
продавливаем ямы,
и стонут скомканные чресла
от собственных своих изьянов.
какой там путь, два шага к ванной,
три к холодильнику и вновь
желаем истово и странно
быть молодыми,
пить любовь.

сгорая в сломанных квартирах,
лелеем мысли, что потом
все будет лучше, будет мирно,
в подъезде чисто, борщ готов.
но зад на месте, свекла тухнет,
нож глубже в теле с каждым днём.
однажды в этом самом кресле
мы не заметим, как умрем.

и повторится все как встарь,
в квартиру вьедет новый зад.
он будет счастлив, как дебил,
по кругу жизнь пойдёт опять.
он будет очень-очень рад,
такую хату отхватил.

так что же, братцы, будем жить,
есть, пить, разваливаться, спать.
как у людей все будет точно,
вот стол, вот стул, а вот кровать.
вот два окна и пол здесь прочный.
а вот и кресло!
можно не менять.