Не успеть. 22. 06. 15

Я бы любила тебя, будь ты пожёстче, да побольнее.

Я бы чернилами лица впечатала наши на тысячи лет.

Да так ещё, что б они плесенью жрали камни.

Нас бы запомнил свет. И могилы от зависти выли.

Я бы надеялась и ждала тебя, верою - лентой плелась бы в руках твоих.

По плечам бы пошла, вверх, по шее (что б уж если не принял меня, то затих).

Страшномордый ребёнок разинет пасть, в пляс пойдут связки,

давая миру свои 440 Герц.

Улицу разорвёт, перетянет потом глаукома. Она вся ослепнет, неся терновый венец.

Город проглотит жара, разнесёт по ногам обжигающий новый цвет, разольёт по дорогам лаву.

Люди прославят смерть в солнце и долго ещё будут тягать эту славу.

Белый запачкает руки, сварит людей как борщ, превратит их в месиво.

- Прожуй и сплюнь, как спесь свою.

Это же весело! Весело! Весело!

Я бы любила тебя, но солнце по Бесу пошло.

Я хотела тебя спасти. Нас было не счесть.

Теперь ничего.

Гори. 19.15.