Выбор

В одиннадцать лет, так упоённо читая «Приключение», пьесу Цветаевой о Казанове, я выбирал – сие неизбежно – какая мне из двоих была ближе  - по духу и крови?
То ли Анри–Генриэтта, «мой мальчик лунный», в платье гусара скользнувший в закрытую спальню?
 Та, что смычком пробуждала сердца и струны - тот, чьей разгадки никто до сих пор не знает?
Та, что и холод, и сумрак – и тайна ночи. Тот, что зовёт в никуда - но отдёрнет руку…
Та, что чего-то иного так страстно хочет - что неизбежно уходит - в туман – в разлуку…
Та, что и он, и она – андрогин и ангел – падший ли, нет - кто понять, угадать решится?
Та, что подобна струне – или острой шпаге - тот, кто проходит, как вор, через все границы?
Или Мими - «вся Италия», жизни жажда, чёрные косы и спелая фруктов мякоть? Та, что живёт безоглядно минутой каждой, чтобы смеяться сладко и горько плакать?
Выбор был сделан – он был неизбежен, впрочем. Я хотел выбрать одно – но влекло иное. И моя тень отделилась однажды ночью - и обратилась плащом за моей спиною…