Заплывшие жиром достатка сердца,
До вас достучаться не в силах
Ни грохот набата, ни речь мудреца,
Ни фото детей на могилах.
Застывшие каменным хладом сердца,
Плодитесь к беде бурьянами.
Выпалывать - тщетно, но где та пыльца,
Что после становится вами?!
Не зов ли она Золотого Тельца?
Не власти ль мишурные блёстки?
Не искры ль из-под молотка кузнеца,
Кующего счастья подмостки?
Сгодится ль пыльце той суглинок любой,
Иль в почве вся суть благодарной?
Не в той ли мы почве взращёны с тобой,
Чтоб быть опылёны коварной?
Но где та пыльца?
© Copyright: Владимир Буров 4, 2015
Свидетельство о публикации №115041700144
Свидетельство о публикации №115041700144
Рецензии