В голову лупит молот богов
из громкоговорителя торгового зала.
Манит сбежать в далёкий Ростов,
пока хандра совсем не достала.
Режут глаза молнии Зевса
фарами стремительно мчащей маршрутки.
Манит исчезнуть в далёкое детство
сбиты коленки кучерявой малютки.
Сдавили грудину тиски Афродиты
и низ живота щекочет лифт вниз.
Манят меня клубника и сливки,
в лицо ветра напор, в ушах свист.
Туманят мой взгляд Бахуса слёзы
и сладко-терпкий вкус в горле застрял.
Манят меня похмельные грёзы,
ставший мне другом, бадяжный коньяк.
Поселилась в сознаньи тусовка Олимпа
раздирая на части каждый мой вдох.
Манят меня их белые крылья,
шёпот полночный, кудри волос...
Но как-то так вышло - олимпийский облом,
что в сердце, стирая память о каждом,
манит меня погребальным костром
танцующий в нём Натараджа.
Повседневное язычество
© Copyright: Саня Белова, 2015
Свидетельство о публикации №115032610160
Свидетельство о публикации №115032610160
Рецензии