Убивают мой Русский Язык,
Мало, видимо, розог и порки.
Все вальты, короли и тузы,
А на деле простые шестёрки.
Погрязает в словесной параше
Мой язык, самый честный, красивый.
Западло мне читать: «Made in Russia»,
Но по кайфу: «Сделано в России».
Русские не говорят по-русски,
Мысли — чистый лист, в башке дыра.
С горя хлопну стопку без закуски,
И всё равно не ясно ни хера.
Пушкина язык, язык Есенина,
Гоголя, Булгакова, Толстого.
Утекла почти с водой весеннею
Магия классического слова.
Пошлость прёт из дула автомата —
Ртов бойцов одной большой шеренги.
Иногда сказать на русском матном
Чище, чем на современном сленге.
Потому перехожу на феню,
Но не для бла-бла — для колорита.
Пью вино с «мороженным из сирени»
И в засос целую Маргариту.
5 февраля 2015 года.
Убивают мой русский язык
© Copyright: Николай Скрипкин, 2015
Свидетельство о публикации №115022711203
Свидетельство о публикации №115022711203
Рецензии