От стихов, от бессонниц, от улиц...

От стихов, от бессонниц, от улиц,
От холодных дождей сентября
Ухожу, стариковски сутулясь,
Замыкаюсь в себе и в себя.
 
Как на поиск целебного средства,
Продираюсь сквозь гомон и чад
К родниковому лепету детства,
Где веселые дятлы стучат.
 
Там, забыв про душевную смуту,
Я прикинусь щенком молодым.
Там все беды мои — на минуту:
Минут, канут, развеются в дым.
 
Есть свои там невзгоды и драмы,
И обидчиков тьма на пути,
Но сильнее и ласковей мамы
Никого в той стране не найти!
 
Светит солнышком каждому детство,
Из немыслимой дали маня.
Только…
- Что ж ты ударился в бегство? –
Спросит совесть моя у меня. –
В клочьях ночи, в обманчивом свете,
 В каждой пяди пути твоего
За тебя это время в ответе,
Как в ответе и ты за него!
         
И назад мои кони примчатся
Сквозь минутных сомнений напасть.
Я пойму, что ни шага, ни часа
Не могу я у времени красть.
 
И рванется эфир к перепонкам
Трескотней пулеметных рулад.
Как я мог притворяться ребенком
В мире, где не хватает солдат?!
 
И тогда, побледнев отчего-то,
Перед веком в нелегком долгу,
Я увижу: идет моя рота,
Утопая в снегу.
Эта рота не даст мне копаться
В мелкой зыби душевной волны.
В самом ближнем и нужном запасе
Я стою у любимой страны.
В клочьях ночи, в обманчивом свете,
В каждой пяди пути моего
За меня это время в ответе,
Как в ответе и я за него!