беспроигрышный. 22 39 11. 09. 14

Я собираю части их жизней.
Они — разбитые стёкла.
Они — заплаканные глаза,
перепутавшие свои линии
и идущие в затянутые узлы.

Мне нужна ещё одна история жизни.
В мою мне больше не верят.
Собирая цитаты газетных сплетен,
я готов принимать этот лепет.
Я готов всё принять и готов всё простить.
Они будут готовы обнять, и меня, наконец, отпустить.
Убегая в «сторону счастья» - меня ожидает тупик.
Ловкие игры сознания.
И счастье давно я постиг.
Зеркала падают вдребезги,
с холстов отражения смываются.
Мы готовые были смеяться,
а теперь, нам приходится каяться.
Я не болен, я просто общаюсь не с теми.
Они заставляют меня творить зло,
но, как только, на улицу всходит вечер,
Мне кажется, знаешь, я не такой.

-С тобой что-то не то..
-Со мной что-то не те.
Вот и весь разговор. Мир ушёл и я будто сижу на игле.
Жизнь кишит как термиты в моём скромном уюте.
Олимпиады, концерты и люди.
Бежим по прямой, а вдруг поворот?
Стоп время.
Стоп люди.

Просто стоп.

Мне нужна история жизни.
В мою мне больше не верят.
Я готов хоть сейчас попрощаться.
И в душе схоронить этот трепет.
Киноленты не вспомнят засвеченных лиц.
Эта жизнь — суматоха! Как тир или блиц.
Волны сознания делят последний
приход — откат.
Приход — откат.
Мои слова — песок.
Жизнь, тебе шах и мат!