Культура

      

Слова рвались, из горла клокоча,
Страшнее пули и острей меча!
Но губы намертво молчали,
Слова побившись, умирали.

Чтоб мысли выразить порой,
Страдает ум, придавленный горой,
Из путаницы слов и мыслей звона,
Но нас подводит, бедность лексикона.

И вместо слов, летит лишь мат
И кто-то, уж, до смерти рад,
Ведь найден выход с положенья,
Не признает он пораженья!

Но если мата тоже не хватает,
Тогда кулак, иль нож он применяет,
Чтоб мысли выразить и чувства,
Плоды культуры и искусства!


Бьет вино, струёю алой,
Наполняется бокал.
Ты еще совсем не старый,
Мне грузин, один сказал.

«Что такое, полста лет?
Ты послушай дорогой,
Вот сто десять, жил мой дед
И до ста был удалой!

Ты послушай дорогой,
Пей вино и ешь шашлык!
Тоже будешь удалой,
От Кавказа, ты отвык !

Возвращайся ты сюда,
Я найду, тебе невесту!
Полста лет , ведь не года,
Говорю тебе, я честно!

Наливай ещё бокал,
Ну а я, из рога пью,
Вот вернёшься на Кавказ,
В рог тогда, тебе налью!»