Час тут... час там... стекает...

Час тут... час там... стекает жизнь по капле.
А надфиль скоблит деревяшки бок.
И временем по-новой ты ограблен.
Увы, не запасешься счастьем впрок.

Спрут новостей издалека, тревожа,
ко мне присосковую тянет плеть.
Желаю... но, как видно, невозможно
сейчас мне в этом месте умереть,

хотя медведь ворочается в сердце
и рвется через рёбра напролом,
а листья аквинкумов и лютеций
сжигает в Диком Поле новый клон.

Схожу в Подземку, сбросив панораму.
У входа - как асфальтовый бурхан -
лицом похожий в чем-то с Мандельштамом
испуганный на век старик-цыган.

Несусь куда-то в темноте, плечами
цепляясь за вчерашние долги,
синхронно с пассажирами качаясь,
но не вернуться на свои круги.

Вниз по спирали не придешь к началу.
Любимой пряжей выход обозначь,
там в переходе цвиркает печальный
народно-песенный мотив скрипач.

Час тут... час там... стекает жизнь по капле.
Мгновенья съели праздничный пирог.
И временем по-новой ты ограблен.
Увы, не запасешься счастьем впрок.

23-25.10.2014