Пилигрим

Одинокий пилигрим,
нелюдим и нелюбим,
свыкся с образом своим…
но, однажды,
возвратился к тем местам,
где взрослел когда-то сам -
к речкам, травам и лесам…
долго жаждал

прикоснуться к роднику,
услыхать “кукареку”,
крикнуть “здрасьте!” старику,
что скучает
на завалинке один –
потому, как блудный сын
перестал общаться с ним…
вот, сучара!

У криницы пересуд:
поласкают, хают, трут
всех, кто нынче шибко крут
или спился…
он неузнанным пройдёт
через поле, огород,
через грязь и лужи, вброд.
Прыгнет с пирса

как когда-то, в  десять лет…
завернувшись в мамкин плед,
будет внюхивать обед
с тёплой кухни.
Это было… да прошло…
не узнать теперь село,
пущен отчий дом на слом,
скоро рухнет.

Ностальгировать берусь,
если подступает грусть;
строчки складные про Русь –
так и скачут.
Малой Родины приют,
где всегда скитальцев ждут,
обрисован нынче, тут…
мною, значит.



17 сентября 2014 года
Санкт – Петербург