Горит у бочки с порохом фитиль.
И стали мы, во благо их, врагами.
А что мы есть для них? - Всего лишь пыль,
Мы даже не хрустим под их ногами...
Так, может быть, пришёл уже тот час -
Млеть перестать немым послушным стадом,
Стереть убийц, людей не чтящих в нас,
Нутро гнилое их поджарить адом?
И гордо мы взойдём на наш Парнас -
Пусть склоны будут вовсе не пологи!
И вновь они, увы, родятся в нас.
И снова будет пыль на их дороге...
И вновь они, увы, родятся в нас...
© Copyright: Владимир Буров 4, 2014
Свидетельство о публикации №114090308399
Свидетельство о публикации №114090308399
Рецензии