***

Травы сочные, густые,
Астры зрелые в огнях.
Мотыльки в благоуханье
Вьются ленточкой в степях.
Я сижу у сонной бухты,
У загаженной воды...
Вдруг смотрю - на горизонте
Птицы раненой черты.
"Эй, братишка! - вторит чайка,
Налегая на крыло. -
Ведь мы затхлости сей чужды.
Что сюда нас так влекло?"


Рецензии