Прочитала твои стихи,
посчитала в реале числа,
Удалила две-три строки,
на сегодня лишённых смысла,
Подарила ночной звезде
для сияния все слезинки,
Не смогла отыскать, прости,
без подсказок к тебе тропинки,
Заблудилась я… невпопад
все пунктиры, дороги, знаки,
Говорил, мы сильней судьбы…
оказалось, и это… враки.
Отрываю календарю
летних дней постранично душу,
Я тебя, мой родной, храню,
и молчание не нарушу.
Там, где песни твои и дом,
есть кому приготовить кофе,
Август смешивает айву с ностальгией…
он в этом – профи.
Не забыла, не отлегло,
только ты, а иные – мимо,
То, что в сердце нашло приют,
никогда не бывает мнимым,
Ты особенный... В этом суть.
Нет, не ангел, не то… но всё же,
Откровением для меня
каждый день, что с тобою прожит
В этом призрачном, но раю,
в этом мире из снов мятежных,
Где нечаянное «Твоя...»
превратилось в «Люблю»
и нежность...
Айва
© Copyright: Джемма-Мария, 2014
Свидетельство о публикации №114081802071
Свидетельство о публикации №114081802071
Рецензии