Типаж, наверно мой романтик с тростью

Типаж, наверно мой – романтик с тростью,
Разгульный и в цилиндре набекрень.
И вот я вновь иду к кому-то в гости,
В руках вино и белая сирень.

В своих утехах я кому-то празден,
Но, не желая чью-то злобу знать,
Прикинусь лучше я телком отвязанным,
И ну, башкой лишь в стороны мотать.

Но будучи средь многих вас скитальцем,
Я понял суть, которой вечной быть:
Когда с тобой играют как с паяцем,
То для того, чтоб дурь свою прикрыть.

И вот теперь с одной и той же песней,
С наигранной улыбкой подлеца,
Глупцам по морде бью холёной лестью,
С приплясом  гопа - гопа - дри-ца-ца…

Когда себя не видишь неуклюжим,
Не мучает вопрос: прав иль не прав.
Но мне заискивать уже не нужно,
Обман, чутьём звериным избежав.

Милы мне лишь, как раньше, сад и вечер,
Заборы с чупрунами белых роз,
И чующий, что грустью я калечен
Не молодой наш, но весёлый пёс.

Мне эту жизнь перепевать не ново,
К тому так разрослась в садах сирень,
Что невозможно не любить такого,
Весёлого, в цилиндре набекрень.