Бред со скрытым смыслом и ответом

Солнечный луч бьётся в окно,
Его не видать-зашторено оно.
И как-то не горишь желанием особым
Пойти и отогнуть все ставневые скобы.

А нет вдохновенья писать сей бред
Лишь хочется сказать хоть кому-то "Привет!
Привет тебе, хороший человек,
Приведшая тебя твоя теперь на век.

Своди её в кино, прокати на лошадке,
Попробуй с ней играть на той детской площадке.
Цветы ей подари. Три тёмно-синих розы,
Которых уже нет давным давно в природе,

Но можно ли достать? В инете посмотрю
И автору статьи комменты подарю."
....Мда... Яндекс знает всё... В нём можно всё найти.
Там главное-по ссылке надёжной перейти.

Прошу Вас, критикуйте, но в меру и не больно
За свою жизнь наслышан я довольно.
Так, хватит бред писать. Возьмись за ум
И отвлекись от всяческих тебе ненужных дум.

Итак... Романтика нужна.
Для всех стихов она важна.
Да, здесь ритм не соблюдён,
И рифмы как-то нету,

Но вновь ревёт там стадион,
И бьются кастаньеты.
Всё! Хватит мусорить словами
И издеваться тут над Вами.

Начну сейчас писать,
Любовь с романтикой здесь восхвалять.
Итак, герой. Каков он есть?
Наверно, не нужна здесь лесть,

И будет он обычным.
Бродягой фееричным.
Но не бомжом! О нет!
В кармане у него зелёный пистолет.

Да. Так задумано. Зачем?
Пока не знаю сам.
Отвечу лишь: "Затем!"
Хотя, зачем он там?...

Так вот. Большие шаровары,
Ботинки с дыркой на мыске
И шляпа схожа с пароваркой.
Сидит у моря на песке.

С гитарой за спиной и пустотой в карманах
Бредет по миру он, играя на полянах
Иль где придётся.
Нет, куртки он не носит.

Да и зачем? Весёлый, загорелый
По улицам идёт и ищет менестрелей,
Чтоб к ним пристать.
Да, есть и стать

Какая-никакая у него. Хорош собой, прилеж, опрятен.
И брюки с дыркой. Но без пятен.
Лишь пыльные отметки ног, топтавших их.
И, в принципе, бродилбы он без них,

Но неприлично.
Играет он отлично,
Поёт он песни о любви, по ходу сочиняя,
Над ним смеются, одеждой попеняя.

Он не расстроен, гордо всинув нос,
Идёт по миру, вместе с ним смеясь.
Пришёл однажды в город он один.
Бродил по улицам. Всё как обычно. Сплин.

Но вдруг увидел девушку...
Была она прекрасна словно лань, слетевшая с небес.
По лужам прыгала смеясь. И, протянув ладошку,
Ловила бабочку она. "Мон тон вечкемс..."-

По эрзянски он прошептал. Она ж услышала и обернулась.
"Ты кто такой и что здесь надо?"- воскликнула она.
Не двигаясь он говорил:"Ман тул нокс метинам."
"Ты иностранец? Меня не понимаешь?"- звучал вопрос.

"Мин сини яратам..."- дышал он через нос.
"Пойдём, я провожу тебя к отцу."- взяла за руку и ведёт.
А он за ней, на свете всё забыв и лишь шепча слова любви, идёт вперёд.
И долго были они рядом. Она, узнав всё, засмеялась,

А после в дебрях затерялась
И не вернулась.
А он стоял и ждал. Под проливным дождём,
Под снегом, градом, ураганом. И мы вот так же ждём

Свою любовь, что с леса не вернулась.
Уйдя однажды, может ли придти?
И снова радостно в твой дом войти.
Лишь только ты отринешь всё - всё возвратится.

И с новой силой пламя разгорится,
И ты поймёшь, как хорошо любить...
И как прекрасно не ощущать себя ненужным,
Тогда не надо будет стены бить,

И прикрываться от всего щитом наружным.
Любите, люди, это же прекрасно!
И несмотря на боль любите безвозмездно.
А кто сказал, что это безопасно?

Но боль душевная снаружи незаметна.
Ну, вот и все, закончил бред.
Читайте, может есть ответ?

Зима 2003