У разрушенного дома,
Неподвижен, сух и мал,
Не стыдясь слезы в изломах
Швов-морщин, старик стоял.
На коленях. Спину сгорбив.
Заслонив свечи огонь -
Скромный венчик тихой скорби,
Обжигающий ладонь...
Вот и смеркло то, что было -
Болью в памяти крича
Не на люди: немо, стыло...
Догорит вот-вот свеча...
Там, под толстым пепла слоем,
Там, под боем кирпича -
Счастье деда. Неживое.
Догорит вот-вот свеча...
Он прощался. С тем, что прежде
Смысл дарило старику:
Нет любви. И нет надежды.
Перемолоты. В муку.
Кровь - черней чернил по вене:
Постегала жизни плеть...
Ком сглотнул и встал с коленей -
Чтобы стоя умереть.
Моему Донбассу
© Copyright: Владимир Буров 4, 2014
Свидетельство о публикации №114073110050
Свидетельство о публикации №114073110050
Рецензии