Стихами

Привыкла стихами выплескивать ревность, ярость,
Быть может любовь и тому подобные чувства.
Вот только нюанс: во мне ничего не осталось.
И сколь не ищи, внутри меня так же пусто.
И словно колодец высох, радуйся детка:
Желания исполнятся, только верни мне воду.
Заполни меня, пускай полетит монетка
Сквозь все мои ясные дни и все непогоды.
Привыкла стихи, как перчатку, в лицо бросать:
Врагам и любимым, пожалуй, одни и те же.
Теперь ничего не могу...
Ни почувствовать, ни описать.
Безразличный чурбан, я дурак и невежа.
И вот думаю, если я не проснусь,
                не вернусь,
                навернусь и так далее,
                сгину, в общем;
То отпустит меня эта мерзкая вязкая грусть?
Или ляжет под землю ко мне, усопшей?
Эта грусть провоцирует липкий страх:
                не нужна,
                не важна,
                не мешай,
                что пришла?!
                уходи!
Ты помеха своим родным, ты слабачка у всех в глазах.
Как ты можешь любить с этой ноющей дыркой в груди?..


Я привыкла стихами выплескивать всю свою боль.
Отдавать свои мысли спешащей направо руке,
Оставляя всё левое там, глубоко позади.

И не извлечь пустоту, не дели на ноль.
Не замолчать со стихами на языке.
Не полюбить с дырой у себя в груди.