Старик убог и голос вязок,
Еле слышен шелест крыл.
Средь узлов он и повязок,
Болью прожитой уныл.
Ему бы мудрость поубавить,
Заменить сосудов ряд,
А он ещё стремится править,
Верстать приспешников отряд.
Бессилие - его награда,
Бессмертие пустой хулы,
Когда от глупости отрада,
Как дефицит из-под полы.
Благословенны наши старцы,
Жующие весь этот смак
В квартирах, превращённых в карцер,
Где за решеткой полумрак.
И очи вдолбленные в череп
Глядят на этот произвол,
Как уголовники на нерест
Несут себя хранить престол.
И с материнскою заботой
Несутся с лозунгами в страсть,
Где непотребство дышит квотой,
Кого и как пустить во власть.
Старик убог
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114051401717
Свидетельство о публикации №114051401717
Рецензии
