Свои сожгли родную хату,
Жену отправили в распыл.
Куда теперь пойти собрату,
В какой ещё податься тыл?
Когда вокруг него титушки
Грабят нагло тут и там.
Допил собрат слезу из кружки,
А сам подался на Майдан.
Но там уже иные трели,
Яйца нюх и Тур чинов.
И пустота от Торричелли
Рождает в вакуум сынов.
Гремит музЫка, рвутся связи,
Горят покрышки, ржет орда.
И власть, как конь у коновязи
Своими путами горда.
Свои сожгли родную хату
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114051001508
Свидетельство о публикации №114051001508
Рецензии
