Под этим камнем спит политик,
А рядом спит большой артист.
Один был по призванью критик,
Другой играл вишнёвый лист.
Но тут они навечно спелись,
Сплелись кореньями рябин,
Чтоб их кислятиной наелись
Те, кто ещё среди гардин.
А фонари скрипят и светят,
Вороний кар среди ветвей.
И те, кто место себе метят,
Бредут ещё в толпе гостей.
И повторять, и повторяться
Всё это будет сотни лет.
Пока мы будем притворяться,
Что дорог их вчерашний след.
Под этим камнем, на экране,
Среди потомков, в толще книг,
Живут вчерашние дворяне
Те, кто ничтожен и велик.
Их биографии, как благо,
А, может, просто, как архив,
Как пожелтевшая бумага,
Как дел и мыслей примитив.
Но дух величия заметен,
Красив, силён, непобедим.
Над этим камнем море сплетен
И правды горькой Херувим.
Под этим камнем...
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114041401718
Свидетельство о публикации №114041401718
Рецензии
