Роза розе прошептала по утру:
«Вот придет садовник – я умру.
Не родиться б мне с такою
красотой!
Лучше быть бы мне ромашкою
простой
Или пыльной придорожною
травой»
Роза розе отвечала:
«Но, постой!
Не тебе тогда бы пели соловьи,
Не тебе шептал бы ветер о любви,
Не тебе слагал бы песни музыкант.
Красота – она от Бога, как талант!»
Этот шёпот я подслушал –
вот, нахал!
И к полудню эти строчки намахал.
Роза розе
© Copyright: Маргарита Беседина, 2014
Свидетельство о публикации №114040608637
Свидетельство о публикации №114040608637
Рецензии