Вскричи ж, поэт!

Мой друг поверь, нет миссии смелей,
Чем восставать хотя б в словах, засилья против.
Лишь слабый, обреченный на беду,
Сдается в рабство противление бросив.

Здесь доброте простой, заказаны пути,
К трепещущей душе и свету жизни.
И заблудившись тяжело порой найти,
Назад дорогу, через строй орущих злыдней.

Здесь правят бал, рвачи и подлецы,
Насильники, лгуны, воры, пройдохи,
И мы сдаемся, будто бы мертвы,
И лед в груди, и нет желанья вздоха.

Здесь сжавшись, задыхается душа,
Под гнетом ежедневного порока.
Здесь доля честности увы, невелика,
И от ума, почти уж нету прока.

И я, вздохнув, руками разведу,
И, отвернувшись взгляд горящий спрячу...
Зла не заметив, пестуем беду,
И славим мир, где наш протест немного значит...
 
Вскричи ж, поэт! Пусть слышат все вокруг,
Стук твоего бунтующего сердца!
И пусть услышав, те задумаются вдруг,
Кто жить привык, в бесчестном царстве зверства...