Странно...

Странно, в это не хочется верить,
Что ушли от нас, хлопнув дверью
Дни, когда всё казалось прекрасным;
Потускнели, померкли те краски,
Стали глупыми первые сказки,
Что писались рукою дрожащей,
А теперь…а теперь всё иначе..

И весна сейчас не такая,
Хоть подснежники вновь расцветают,
Но листва уже больше не шепчет
О прекрасном, светлом и вечном…
Да и время уж больше не лечит.
Только память- старуха усталая,
Зябко кутаясь в снов одеяло,
Дней минувших листает страницы:
«Это- вспомнится, это- приснится…»

Книгу эту хочу я дополнить,
Вновь писать имена, песни, даты…
Не могу. Остаётся лишь помнить
Что случилось и спелось когда-то.
Странно, но до сих пор мне не ясно
Почему покрываются пылью
Картины для розовой сказки,
Тогда нам казавшейся былью…
Хочу я их сделать поярче,
Вновь возвратить к этой жизни!
Беру я заветный ящик;
Там краски, палитра и кисти.

…Может, я неумелый художник?
Что-то руки не справятся с дрожью;
А из красок осталась лишь сажа-
Что мне делать? Писать ей пейзажи?
Солнце чёрное, небо серое
И ромашек везде кляксы мрачные…
Понимаешь сама, что наделала?
Что теперь для тебя это значит…

…Странно это и глупо, наверное,
Что в мечту свою долго так верила;
А теперь…что теперь- я не знаю.
Буду жить, ведь надежда живая!
                Май1996