Матери

Со многим в жизни надо расставаться.
Ты мне об этом, милая, пропой.
Что  за окном всё также колосится
Обвитый снопом виноград лозой.

Ох милая, мне горечно в двойне
Смотреть на наши бывшие деревья.
Остались только рыхлые пеньки,
Бросая в нас немые обвиненья.

Ведь помнишь ты, как раньше я
Резвилась под раскидистым орехом.
И вот уже пора моя прошла,
Орех доцвёл своим зелёным цветом.

Не тянет больше руки в синеву
И не укроет больше нас от солнца.
Осталось погружаться лишь в тоску,
О том, что дальше он не разрастется.

Родимая, ведь я, как наш орех,
Росла без дум о будущем и прошлом.
И обнимала сердцем целый свет,
Надеясь, что прожить так вечно можно.

Срубили. Всё. Всё  прожито, что было.
И думы голове покоя не дадют.
От этих дум, мне так бывает больно,
Что я стреляться, вешаться хочу.

Прости, прости, что говорю всё это.
Родная, милая  я не кляну тебя.
Знать выпала мне чёрная отметка,
Что носиться поэтами всегда.

Ах, матушка, ведь дочь твоя – поэт!
А значит разгорюсь я слишком рано.
Остановить природу силы нет,
Так пусть съедает душу слов – отрава.

Ты не жалей меня своей любовью.
Поверь, тепло твоё я искренне ценю.
Больна душа неизлечимой хворью,
И что поделать с этим не пойму…

Но всё равно пропой ещё немного,
Что за окном всё также льётся свет.
Нам в жизни этой разная дорога.
Нести по ней нам разный мешок лет.