Мечты, как бабочка и фрак на дирижере,
Скрипичный ключ, открывший кладезь тем,
Где истина рождается не в споре,
В толпе нахлынувших проблем.
Усталый шаг и скрипок раболепье,
Тарелок звон и пауза на миг.
И понимаешь снова всё нелепье,
В котором кувыркаешься, старик.
Мечты свои на звуки умножая
Всё делим радуясь и злясь.
И дирижеру всуе угождая
С реальностью теряем связь.
Спешим куда-то ради славы,
Ежеминутности пустой.
Оркестры траурный Державы
Не держат больше тон и строй.
Мечты...
© Copyright: Яков Зильберг, 2013
Свидетельство о публикации №113112801907
Свидетельство о публикации №113112801907
Рецензии
