Художник

Он рисовал её глаза, улыбку, завитки волос.
Он понимал, что так нельзя, и для неё всё не всерьез.
Она была его душой – закрытой навесным замком,
Её слова были игрой, чуть видным голубым дымком.

Нет, не модель, но так мила, от счастья взор не утаить.
Пусть жизнь и так любви полна, а он хотел в ней все же быть.

Надежды тайной не скрывал, и не высчитывал ходы,
Он просто молча рисовал свою любовь, её черты.

Он нервничал, когда звонок вдруг прерывал его мечты,
А сделать ничего не мог, печально теребил цветы.
Домой она их не брала – увы, там был уже другой.
Не извинялась, не врала, но не пыталась стать чужой.

Не прерывала эту связь, что скреплена была холстом,
И заставляла его ждать… все объясненья на потом.
А он все больше утопал, в своих чарующих мечтах.
Как многого не понимал, как много грезил в своих снах.

Финал логический давно напоминал им о себе.
Ему же было всё равно, и не перечил он судьбе.
Не ревновал и не просил остаться хоть ещё на час.
Лишь с треском розу надломил, сказав себе «В последний раз».

Обман – предательство души, что слепо верит в чудеса.
А он простить её спешит, рисуя голубым глаза…
Её улыбку…вновь и вновь…и кудри золотых волос…
Как благодарность за любовь, своё ей сердце преподнес….