Мысль кажется свежей,
Принюхаешься, так нет.
Её трактовали с невежей
Сотни исхоженных лет.
Её писали, стирали
И возвращали опять,
Когда недовольство распяли
И двигались стаей вспять.
Донашивали и кроили,
Чтоб что-то ещё пошить.
Бездарные мысль любили
В салат оливье крошить.
И думали будто снимают
Тех, кто ещё рулил.
Глупостью донимают
Лишь выбившихся из сил.
Мысль кажется свежей...
© Copyright: Яков Зильберг, 2013
Свидетельство о публикации №113080902550
Свидетельство о публикации №113080902550
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
