Поэт... как божий мученик кряхтел,
Чертил, вычеркивал, потел...
А. Пушкин.
У нас народ вокруг почтенный.
Как угодить ему письмом?
Слова ложу в ряды нетленны,
Где мысль трепещет над древком.
Глаза круглы, уста сомкнуты --
Все непонятно! Ну ты, фу ты!
Стараюсь явно подлеститься,
Чтоб получить лавровый лист.
Пишу зарю, что суетится,
Дневной рождая ритм и смысл.
Но от меня все -- ровным шагом.
И вдаль глядят глаза дырявы.
Ну, чяем же их вниманье тронуть?
Я их иронией возьму!
Нет почитателей. Мир сонный,
А я опять перо тружу.
Не в славу мучаюсь, не в пользу...
С листов закрутят козью ножку.
Напрасный труд
© Copyright: Нина Христенко 2, 2013
Свидетельство о публикации №113071904030
Свидетельство о публикации №113071904030
Рецензии