о поэзии, творчестве и творцах... цикл стихов

               
          *  *  *

Старик, бормочущий стихи,

Осмеян каждою кухаркой…

Меж булочной и кочегаркой,

(Где он кидает в топку торф…)

Меж поликлиникой и парком,

Он бродит скрюченным огарком...

Несчастлив... беден... нездоров...

Но вслушавшись в его кряхтенье,

Где угли слов раскалены,

Вдруг понимаешь - это гений

Прижался к полотну стены…

   
 *  *  * 

Слушай музыку улиц…

Тяни карандаш к словам,

Чтоб слога гудящий улей

Рвал душу напополам...

И чёрная кровь аорты

Срывала надменность с вельмож,

И псы задирали морды ,

И выли на звездный дождь.

 * * *

Поэты, говорящие с богами —

Случайные калеки на земле...

Они ни в клетке золотой,

Ни в грузной раме,

Ни в общечеловеческой программе —

Своей усталой тенью средь аллей

Бредут, на жалость ближних обрекая...

А мир, насытившись, икает

И гонит их, как голубей...
               
         * * *
               

Творцу, как никому, важна Судьба-

Пережитого торфяная глина…

И ветер Вдохновения незримо,

Как Весть Благая в закоулках Рима,

Меж выпивкой и раздеваньем баб,

Работой и тоской неодолимой,

Прибьет к листу удачных две строки…

Так Небо кормит Ангелов с руки.
   
        * * *
И коли дал тебе Боже
Нож, заточить перо,
Значит на смертном ложе
И на любовном тоже,
Поэзии звонкий горох,
На лист натянутой кожи
Ожогом, сталью из ножен
Ляжет как выдох и вдох…
И… вздрогнет надменный БОГ…
 
               *   *   *

Поэзия падает с неба
Как капли небесной росы,
Как зёрна летящего снега,
Как обжига кожная сыпь...
И ты прорываясь сквозь толпы,
К работе за кровным куском,
Бормочешь и крошишь, и топчешь
Рифмованных строк силикон
Что вязнет,стекает и клеит
То сохнет в разбитых руках...
А жизнь то хлыстом,то елеем,
То взмахом нацеленным в пах
Тебя направляет на подвиг
На ратный, на праведный труд
Где пялится Людвиг на Сольвейг
И в стае ослабшего рвут...
В тугой круговерти разбоя,
Животно-греховных утех,
Как жажда добра и покоя,
Как стыд за себя и за всех,
Как бег лошадиный в буране,
Что тащит к теплу под уздцы,
Как бинт припадающий к ране
Рифмованных строчек столбцы
 
             *  *  *

как дети малые поэты...
они житейские предметы
и злого бытия приметы
внесут рукою в чистый лист...
вот так рождается Капнист
иль Сумароков твердолобый...
история своей утробой
в итоге переварит всё...
и Ювачёва... и Басё

 *  *  *

Пусть кожица твоих черновиков

В клеенчатой,исписанной тетради,

От солнца ли,со скуки ради,

Поблекнет и растрескавшись спадет...

Но камфара стихов,их терпкий йод

Пронзительно на сердце отзовется,

Как капли с ведер в глубине колодца...


*  *  *

Поэтов не "излечить"…
Их бремя - Высшая мера!
Суконный мещанский щит
И саван уныло-серый…

Поэтов не уберечь…
Средь схватки и мордобоя,
Их образы, рифмы, речь
Словам не дают покоя…

Поэтов ли не купить
На лесть, на Мечту о чуде?
Так дети, теряя нить,
Играют под вой орудий...

Поэтов не оболгать
Любой вороватой власти...
При власти жиреет Знать
Исследуя, что украсть бы !?

Как книги горят в кострах,
Как рвутся, треща страницы...
Опричники в сапогах
Со «стрелками» на ягодицах...

Как холоден зоркий взгляд...
Сигнал... Перекличка... Гетто...
Пусть рукописи не горят,
Но гибнут душой поэты.

 * * *

Кому нужны в провинции стихи,
Где мой народ, годами выживая,
Не может оторваться от сохи,
Не зная ни метро и ни трамвая,
Сам ходит от безденежья пешком
И лесом кормится, делянкой да лужком.

Нужны ль стихи средь пиршества чинуш,
Когда Страной решаются вопросы
И льется золотой откатный душ,
И право продается за «бабосы»?
Где пилится украденный бюджет-
Там моего народа просто нет.

Кому нужны поэты и стихи?
Двум барышням - начитанным занудам?
Монаху, отмолившему грехи?
Хозяйке, подающей мужу блюдо?
Поэзия- рыдание сердец
Или загон с приманкой для овец?

 *  *  *

Вчера сегодня, завтра и всегда…
Какая связь с мехами и горнилом?
Поэзия нас всех соединила,
Отринув званья, опыт и года.

И падая на угли бытия,
Мы плавимся большим куском металла,
И наша дань,как ленточка финала -
Безденежье, разбитая семья.

Верёвкою разматывая путь,
Как бурлаки, в песке сгибаясь, тянем
Поэзии кристалл иль просто камень,
Но достаём из жизни смысл и суть.

Возможно все истёртые слова
По много раз в запале слышал каждый,
Не исчерпаем творчества бумажник,
И вечны всех создателей права.

Пускай и неказисто мы живём,
Средь торжищ, за подачками толкаясь
Всё ж ищем свет, что в душах прорастает
Огнём творений, словом иль мечом.