Страна устало бъёт в баклуши,
Да,не в баклуши - склянки бьют.
Корма уже коснулась суши,
Где ждёт божественный уют.
Кружит по темени забота,
Кого б ещё прибрать к рукам.
И осушить уже болото,
И недовольство тут и там.
А Запад снова тих и нежен,
На совесть давит и на слух.
Давным-давно уже прорежен,
Как кудри блеклые старух.
Он толерантностью повязан,
В интеллигентности погряз.
Хотя травил когда-то газом
Среди безумства и проказ.
Но выживаемость достойна
Пера иных борзых писак,
Где уживаются спокойно
Перо и наглости тесак.
И новый прёт завоеватель,
Надев чалму на мозг зевак.
И гнётся,стонет обыватель,
Но лезет в тот же полумрак.
А призрак бродит по Европе,
Но теперь уж исламизма
И готовит старой ж...е
Со стеклянной крошкой клизму.
Страна устало бъёт в баклуши...
© Copyright: Яков Зильберг, 2013
Свидетельство о публикации №113061101619
Свидетельство о публикации №113061101619
Рецензии
