Он каждый день к местам былого,
Туда, где кончилась война...
Пока есть силы, шёл он снова,
Семидесятая весна...
Он приносил сюда гвоздики,
Садился, долго вспоминал...
В глазах знакомые всё лики,
И слёзы тем, что потерял...
Мне б их скорее уже встретить,
И к черту нынешнюю жизнь!
Где ничего не ценят дети,
И не поймут, что значит жить...
Другое время, что за нравы?
От безысходности печаль...
Тот, что платил монетою кровавой,
Сидит и смотрит с грустью вдаль...
Последний...
© Copyright: Леонов Николай, 2013
Свидетельство о публикации №113051305958
Свидетельство о публикации №113051305958
Рецензии