Длинной-длинной серой ниткой
Стоптанных дорог
Штопаем ранения души.
Ю. Визбор
Я засыпаю на твоем плече,
Шуршанье шин мне колыбельной песней,
А мысли, словно бабочки к свече,
Слетаются, кружат на ровном месте.
И путаются мысли и слова,
А впереди - лишь полоса дороги,
Гонимы ей, уходят пустота,
Разлуки, грусть, проблемы и тревоги.
Едва слышна мелодия весны,
Той самой первой, нашей, из колонок...
Уже под веки просочились сны,
Я жмусь к плечу, как маленький ребенок.
А впереди дороги ленты бег,
Чужие фары нам летят на встречу,
И мне казалось - вечен тот разбег,
А он, по сути, странно скоротечен...
Сквозь сон твой голос: "Милая, вставай,
Мы дома..." и окончена дорога...
Протру глаза... Смахну слезу... Как жаль -
Ты мне приснился... Снова... снова... снова...
Дорога
© Copyright: Хлоя Ли, 2013
Свидетельство о публикации №113032202597
Свидетельство о публикации №113032202597
Рецензии