Боль стала выпукло-кричащей
надрывно-монотонной ,словно старость
как нож между лопатками торчащий
или как пуля,что в кости застряла
Двухтактный стук,когда-то тихий,ровный
стал нервным,неуверенным порою
а цвет лица стал белым и бескровным
и с кислородом просто перебои
По венам бугроватым,засорённым
сочится кровь,ленивая,густая
бессмысленна,таинственна,бездонна
единственная жизнь и та пустая
досталась мне безвыйгрышным билетом
от мыслей глупых тело каменеет
из короля разжалован в валеты
что жизнь,игра,слепая лотерея
я боль пытаюсь править бандажами
её профилактически бинтую
я всё равно ещё живу мечтами
и жду любви и сладких поцелуев
но пересохших губ никто не ищет
как муха в янтаре сижу как пращур
и где то я богат,а где то нищий
мы все когда-нибудь сыграем в ящик.
Боль
© Copyright: Зигмунт Фальчик, 2013
Свидетельство о публикации №113022004861
Свидетельство о публикации №113022004861
Рецензии