313. Echafaud

                Frederic Chopin 
                Nocturne No.1, op.27



Четвертый акт.
Вновь выстрел. Я убит.
И в жилах постепенно стынет кровь.

Что может быть прекраснее, чем жить
И умереть на сцене, снова, за любовь?..

Молчание.
Гробовая тишина.
Здесь тело бездыханное лежит,
Как будто умер не сегодня, а вчера.
И рядом милая беспомощно скорбит...

Партер покрыла, кажется уж, тьма.
Ни шороха. Ни звука.
Зал затих.

Как будто бы убит я навсегда,
Или злой умысел в жизнь прошлую проник.

Мой труп окоченелый, волоча,
Мучительно и долго ноет стих
Из уст актера – сцены палача,
И да простит меня, –
Уж на один мотив.

Вот, в гроб положен я.
И только миг –
Дождаться бы у пьесы лишь конца!

А в зале где-то автор ведь сидит
И видит, как я, мертвый, жду конца...

Аплодисменты.
Смерть сдуваю я с плеча.
Рукоплескания, цветы и комплименты...
Со сцены удаляюсь хохоча,
Поклон и смех свой оставляя в киноленте.

Расходится восторженно толпа.

И я, один, как прежде, но нетленны
Мной сыгранные роли...
Нет, года!
Покуда жив я – годы все мои священны.

Домой дорога, полная луна... Четвертый акт.
О боже, я убит!

Воспоминания мои, вы не бессмертны,
Ведь я ожил уже как полчаса назад,
А все играю призрака из бездны.

Но в этом ли я разве виноват?

Так новый день настанет...
Невпопад.
И завтра пропадут мои надежды –
Вновь, вечером унылый маскарад
И объяснения в любви от неизвестных...

Но, не подумайте, –
Я счастлив. И я рад,
Что в жилах моих стынет еще кровь,
Что видел я на сцене только Ад
И умирал на ней. Но только – за любовь!



9 – 10 февраля 2013 года
(в ночь)


* Echafaud – «театральные подмостки» (франц.)