Я любил ее не за что-то,
А скорее всему вопреки,
Я дрожал, как листок от чего-то,
Вновь касаясь прохладной руки.
Я с цветами ходил к ее дому,
Провожал ее после кино,
Забирался в окно по балкону,
Каждый день покупал эскимо.
Я любил ее. Как святыню
Я берег ее день ото дня,
Но однажды в холодную зиму
Она просто ушла от меня.
Я что мочи кричал и ахал
И вся жизнь вдруг сошла на нет.
Просыпался от боли и страха
Каждый день целых восемь лет.
Прихожу каждый день к ней в гости,
Протираю ее портрет
И ей вечно теперь двадцать восемь,
Ну а мне уже сорок лет...
Я любил ее...
© Copyright: Ириша Ершова, 2013
Свидетельство о публикации №113011110921
Свидетельство о публикации №113011110921
Рецензии