Мой друг слагает стих высоким слогом...

Мой друг слагает стих высоким слогом,
из рифм парадом строит симпатяг.
Талант – охраной. И нельзя потрогать.
И для него шедевр к утру – пустяк.

Ворчит на простоту мою мышленья...
Как перепрыгнуть планку высоты?
Но радуюсь в душе его твореньям
и мысленно  дарю ему цветы.

Мои ж стихи... летящие, как птицы,
на радость всем. И мне они нужны.
... Ему... могу колдуньей я присниться
во снах, где все виденья холодны.

Когда нет в мире райского покоя,
прости за женский и больной упрёк –
с тобою тяжело, мой друг, порою,
раз гением себя ты сам нарёк.

Между Пегасом и тобой – не в радость,
коль оба для других творите сказ.
А мне нужна в любви такая малость,
чтоб чувствовать тепло любимых глаз.

Построй слогами к небу пирамиду,
найди минуту... и, себя даря,
признайся, милый, только не для виду,
что Муза в полночь... без постели... зря.

Что ж... возвращайся прежнею дорогой
из райских кущ по золотым полям...
В любви молиться и таланту могут,
а за неё... проси – я всё отдам.

... Гадать не стану на кофейной гуще,
зажгу тревожным пламенем свечу.
Чем дальше от меня, тем всемогущей...
Но... как люблю... я всё же... промолчу.