Никому не посвящал стихов,
Музы не было и не было любви.
Беспокойный благодетельный покров
Мысли прятал, тонким заревом обвив.
Кто-то спрашивал, как удаётся вновь
Так свободно сочинять простую боль;
Удивлялся и не верил в праотцов,
Даровавших сей талант с его судьбой.
Смысл сложен, непонятен, незлобив:
Удавалось в строчки думы уместить.
Так прижился неприкаянный мотив,
Не успев ещё совсем себя изжить.
Нам не хочется постичь глубины лет,
Выжать большее, что может быть внутри.
Или лень. Иль некогда. Иль нет.
Правды страх готов наполнить пустыри...
Сможет каждый написать хоть строчек шесть -
И не нужно принимать соблазны муз!
Постарайтесь повесть сердца лишь прочесть,
Дабы сбросить тяжких знаний глупый груз.
Никому не посвящал стихов...
© Copyright: Артём Аталиков, 2012
Свидетельство о публикации №112120701484
Свидетельство о публикации №112120701484
Рецензии