Годы, годы… Потускневшая медаль…
Сгустком боли с той поры под сердцем сталь…
Время, время ускользает в тишину…
Трубадуры славят новую войну.
Эшелоны гонят в огненную даль:
Генералам не своих детей не жаль…
Отливают цинком свежие гробы –
Благо, дети подрастают как грибы…
Горе, горе! Матерей безумный вой –
Их сынам злой рок судил последний бой.
Нескончаема фантазия у зла –
Мама сына своего пережила…
Годы, годы… Потускневшая медаль…
Что вы, что вы! – Не своих детей не жаль!
Вновь к губам подносят трубы трубачи…
У зажжённой мать склонилася свечи…
Годы, годы...
© Copyright: Владимир Буров 4, 2012
Свидетельство о публикации №112112804102
Свидетельство о публикации №112112804102
Рецензии