Сплелись,сцепились эти строки,
Как-будто в сумерках аллей,
Сплетались вод немых истоки
Под шёпот старых тополей.
Они не стали озареньем,
Но и в банальности седой,
Вдруг ожили стихотвореньем,
Омытым чистою водой.
В котором только грусть о воле,
Укор болезням с сединой
И чувство жившее в крамоле,
Осталось в памяти виной.
Но что корить или кориться,
Всё отошло само сабой
И некуда уже стремиться
Или вести неравный бой.
А строки пусть живут отныне
Самостоятельно вполне,
Как гены в дочери иль в сыне
Иль риф на пагубной волне.
Сплелись, сцепились эти строки...
© Copyright: Яков Зильберг, 2012
Свидетельство о публикации №112100902843
Свидетельство о публикации №112100902843
Рецензии