Проходит жизнь,а ты немой.
Залитый кровью рот,
Наслаждаешся солёным вкусом боя над самим собой.
Одна слеза потомка,как кувшин вина пролитый в прошлом веке.
Не вспомнишь ты о том,что быть могло с тобой.
Оставь,свою душу в ковре зелёном и плоть держи обняв руками.
Холодный дождь омоет твои веки.
И ветер сотрёт с лица земли.
Что был,что не был это не понять уже.
Прожив жизнь одну мечтаешь о другой.
Судьба могила есть трясина,
Дом родной на вечные века.
Мы ждём,боимся,говорим,а она тут в странном одеянии.
Ждёт!
Смотрит из-за угла с какого взять конца.
Закрыть глаза,попасть в пространство это.
Узнать,что есть за горизонтом тем.
Могила мать родная,ласково окутает эемлёй.
Спрячет в глубине душе своей.
И будешь спать спокойно
Под глубинной сырой земли.
Смерть,нужна отчасти всем.
Смерть,я ухожу к твоим рукам.
Смерть,я ждал тебя!
Проходит жизнь
© Copyright: Асташенко Денис, 2012
Свидетельство о публикации №112081900937
Свидетельство о публикации №112081900937
Рецензии
