На столе лежит листок,
Он чист как я и одинок.
Какую суть в себе хранит?
О чём так долго он молчит?
Ему неведомы страдания,
Земного счастья созидания.
Когда откроется секрет?
Когда получим мы ответ?
Поэта верная рука,
Над ним склонилась, чуть дыша.
Прими слова моей души,
Они поверь не так легки.
Уносят ввысь меня порой,
Я наслаждаюсь той игрой.
Порой, уста мои немы,
Я устраняюсь от игры.
Лишает разум мой - покой,
Очередной, житейский сбой.
Устала верная рука,
Я говорю всем вам - пока.
Поэта верная рука
© Copyright: Галина Яковлева Украина, 2012
Свидетельство о публикации №112052004072
Свидетельство о публикации №112052004072
Рецензии