Это приходит извне. И вне меня звуки рождают строки. Они горят. Я вижу степь. Над степью висит заря и по степи идет караван. И ряд вдруг распадается, странники жгут костры, старец к кострам выходит, велит молчать. Он говорит: "У неба родился сын, небо нам наказало его принять". Я вижу лик, склонившийся надо мной - старец мне шепчет, губы его дрожат. Голос его похож на морской прибой, он шелестит им: "На сердце положа руку, ведь я не знаю про эту степь, кто нас обязан вывести и спасти?" Я понимаю - старец совсем ослеп и я его старше, старше его степи, старше всех этих странников и костров - мне из глубин веков протянули нить. Но я не знаю нужных ему дорог и я не знаю, как это объяснить.
Солнце уже царапает горизонт и караван боится его огня...
Я просто сплю и вижу десятый сон.
Все происходит извне и вне меня.
Это приходит извне...
© Copyright: Игорь Исаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112021406801
Свидетельство о публикации №112021406801
Рецензии