М.Можаеву
Головою в стену,
в тему и без темы
бились увлеченно,
как бы обреченно.
Попивалась водка,
и летела лодка
пьяных разговоров
мимо всех заборов,
Мимо всех докладов.
мимо всех парадов.
Мимо пасхи звонкой,
мимо свечек тонких.
Не туда, где душно,
Не туда где скушно,
А туда, где светит,
а туда где встретят,
и не по одёжке.
И не на дорожку,
а за счастье выпьем
и к нему привыкнем,
как когда-то к снегу.
Красота побега
не в безумной воле-
в превращенье боли
просто в километры.
Задыхаясь ветром,
легче не вернуться
и не оглянуться
на своё Чужое,
но ещё родное
на погосте местном,
маленьком и тесном.
А ещё бывает-
снег годами тает,
и не помнишь слово,
на душе хреново...
Но душа упрямо
Огибает яму.
Может всё ж те свечи
достучались в Вечность.
Адресату, человеку, другу и брату..
© Copyright: Ордин, 2012
Свидетельство о публикации №112020105408
Свидетельство о публикации №112020105408
Рецензии