Увы, я больше не поэт,
и никогда уже не буду.
Пройдут года, весна пройдет
и люди всё забудут.
Теченье жизни заменяют
тетради, ручки и цвета,
но мысли словно выцветают...
Ах, почему же так?
Разлить бы акварель,
чтоб мир раскрасить этот,
тогда все чувства и цвета
ко мне вернутся эхом!
И листья разбросать,
чтоб звездами летали,
Глядя на них – вздыхать,
улыбаться всем глазами!
Грустна, сера душа
увядшего поэта,
и мир его смешал
все краски осени, весны, зимы и лета.
3.3.11.
Душа увядшего поэта
© Copyright: Елена Масловская, 2012
Свидетельство о публикации №112011107380
Свидетельство о публикации №112011107380
Рецензии