Снова шорох ночной,
ветру впору.
Ставлю шпору свою, вперекор.
А - там море волнуется.
А мне - похер.
А если потрясти,
так станет жидкостью любой сор.
Да, если потрясти,
то всплывают разные окурки,
большие или маленькие - одна фигня.
Молча пробираюсь переулками,
если на улицах
нет меня.
Если моя улица -
даже мама,
что была, когда родился я.
И хоть ты её назови
улицей Мандельштама!
Яма - она и есть,
бля...
Нет - мору
© Copyright: Лев Раскин, 2011
Свидетельство о публикации №111122200810
Свидетельство о публикации №111122200810
Рецензии