И слышно пение уродов.
И не слезинки не прольет
Не тот, кто породил то горе.
Не тот, кто горе не убьет.
Ввысь устремляется, поклон,
К земле же клонится, тот звон,
Что душу возвышает и хранит.
И вновь, опять слеза летит.
И вновь пронизан ты стрелой.
И слышится ужасный вой
Он разрывает нас с тобой.
В ответ лишь милая улыбка.
Нет, здесь вовсе нет ошибки.
Да, да я знаю наперед, о том,
Как горек иногда тот мед.
Да, да я знаю кто я есть,
Ну что вы, что вы - это лесть!
Меня обманывают, бьют.
Но снова, снова попивая брют,
Я растянусь в ухмылке без стыда,
И запою бессвязные слова!
CLes
Я ваше горе!
© Copyright: Осенний Лес, 2011
Свидетельство о публикации №111100602212
Свидетельство о публикации №111100602212
Рецензии