Поэты, поэты, поэты,
Витают всегда надо мной,
Как чудо взошедших рассветов,
Плывут над огромной землёй.
И землю моря омывают,
Как в древнем Востоке Христа,
И мысли легко так взлетают,
И вновь окрыляет мечта.
Ложатся мятежные строчки,
Душою они рождены,
И тешатся длинные ночи,
В оковах любви и вины.
И снова ликуют поэты,
В оковах и гимнов и од.
И красят всю землю рассветы,
И молча их ждёт небосвод.
Поэты, поэты, поэты
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111071904712
Свидетельство о публикации №111071904712
Рецензии
