А писем нет, увы, никто не пишет,
Не говорит, как прожил эту жизнь,
И может быть, он аритмично дышит,
В моём мозгу вдруг появилась мысль.
А я так жду от милого привета,
Я соглашаюсь быть его чтецом,
И в каждой строчке юного поэта,
Я наслаждаюсь эхтим письмецом.
Но в Интернете отклик не прельщает,
Я благодарен сочетанью слов,
Но всё равно я не благословляю,
К моим стихам, случайную любовь.
И всё равно грущу я постоянно,
По тем словам, что в душу мне легли,
Увы ушёл тот стиль эпистолярный,
Что так когда-то в дневниках вели.
А писем нет, увы, никто не пишет,
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111071304323
Свидетельство о публикации №111071304323
Рецензии
