Мы мимоходом задеваем, мы раним как-то невзначай,
Мы безразличием убиваем, мы исчезаем сгоряча.
Нас не волнуют чувства многих, нас не тревожит чья-то боль,
Нас от душевности коробит, нас купит с легкостью любой.
Мы в преклонении пред Богом. Златой Телец нас покорил!
Мы поколение мажоров. Стыдимся дедовых седин.
И разжиревши с легких денег, не зря же треба для Тельца,
Мы с важным видом по Столице – продажной девке без лица.
Лишь на морщинах старых улиц еще заметен светлый лик.
Но нам, кто без конца жирует, претит сей редкий атавизм.
Мы, как прожорливая плесень, быстрей и глубже по Руси.
Ни до кого. Вдруг не успеем, в угоду алчной руки…
***
© Copyright: Светлана Вьюга, 2011
Свидетельство о публикации №111070904019
Свидетельство о публикации №111070904019
Рецензии